Художник и мойщик

Серебряный лучик сквозь стены
Неясно мерцает в ночи,
Пока свои тихие трели
Бормочут во сне соловьи.

Саквояжи пылятся в сторонке
Под дремучим налётом в тени,
А смотреть мне на них всё неловко,
Там на дне мои мысли в пыли.

Там на дне есть и моё искусство,
И матёрые дни в мастерской,
Но теперь вдруг мне стало так пусто
Без сумятицы той удалой.

Без загадок оптической вехи,
Без опаски, без будничных дней,
Без моей возлюбленной мехи
И рабочих, но ярких ночей.

Я кузнец без своей наковальни,
Машинист без стального коня,
Я поэт, что так тривиально
Потерял самого же себя.

Лучик шире стучится мне в душу,
Соловей всё тревожней поёт,
Ведь художник, что моет посуду,
Мойщику свою кисть отдаёт.

Мойщик не нарисует вам Лизу,
Не подарит и красок игру,
Он не знает оттенка ириса...
Но без дела о том звонарю.

Мы детали единого пазла,
Каждому уготовлен свой слот.
Но действительно будет тот счастлив,
Кто вошёл в чужой огород?

Тот художник, что не в своем месте,
И швея, что сидит без сукна,
Может, стоит отправиться вместе
Вам искать, где витает мечта?!..

Да, я знаю... Непросто всё это...
Нелегко отыскать огонёк и мерцать.
Но без действий проедет карета,
И забудете, как вам ваять...

Я вздохну над былым на рассвете
И взгляну для чего эта вся пустота,
Что находится в приоритете,
И куда нас приводит мечта...