Сто дверей к твоему невозможному

                Другу

Посмотри, как тебе близко творчество!
А ты знаешь, что топливо творчеству -
То, что ты называешь депрессией,
То, что ты избежать так торопишься.
Та депрессия - серость по-нашему -
Словно клад для людей музицирующих,
Новый шанс для людей сочиняющих,
Для художников и всех ищущих.
Без депрессий не может быть оного,
И без грусти не сложится лирика.
Не расскажешь о счастье растроганно.
Не пошутят на ровном сатирики.
Не споешь о беспечном взволнованно,
Не коснешься сердец до слезливого.
Станешь Стасом Нихайlove - не более,
Пресным, что вплоть до брезгливого.
А ты говоришь, что нет топлива...
Эх, дружище, тебе и немыслимо,
Что сам сидишь ровною попою
На бочке, накаченной дизелем.
Был бы Моцарт сейчас в тех условиях-
Сочинил бы еще один реквием,
Чтоб ты понял, какое сокровище
Под тобою лежит неоцененным.
Ну а Кристи, Агата - вот уникум!
Сочиняла свое проникающее
Под влиянием капель из кухонного
Крана ее подтекающего.
По мне - так тут верх депрессивного,
По мне - так тут верх монотонного,
Ну а книги ее в целом милые,
Пусть и странно, но все ж вдохновленные.
Да, конечно, оно - вдохновение -
Может долго от нас самих прятаться,
Но депрессия знает мгновения,
В те которые это решается.
И найдется вдруг ключ к неизвестному,
И напишется рифма по-должному,
И откроются с хрупкой надеждою
Сто дверей к твоему невозможному.
Просто к ней, как к любому явлению,
Изучить не мешало бы правила,
Чтобы ей не мешали волнения,
Чтобы с ней познакомились правильно...
Нам нужна вспышка яркой эмоции!
Чтоб ловить ощущение праздника,
Чтоб и дальше идти с превосходствами
Над самими собой дня вчерашнего.
А утратив средь белого, ровного
Всплески счастья от дня сего божьего,
Привыкаем мы жить средь знакомого,
Как с оскоминой к вкусу хорошего.
А ты вышел с утра бы на улицу,
Постоял бы с часок у пятерочки,
И увидел, как блещут эмоции
У купившего в 7 утра водочки.
Он на грани стоял, на отчаянии,
Между жизнью и смертью лавировал,
Пока кто-то великой случайностью
Ему дверь не открыл магазинную.
Да, контрастная жизнь - вот решение,
Вот лекарство от скучной депрессии,
За накалом страстей - утешение,
За студенческим праздником - сессия,
За падением - взлет, коль захочется,
За спокойствием - бег опрометчивый,
Не призыв это, но констатация
Нашей русской натуры изменчивой.
Пусть не Моцарты мы, не Нихайловы,
И Агаты нам чужда методика...
Говоришь ты, мы все уникальные, -
Только общая, друг, у нас Родина.
Русский дух - это нечто глобальное,
Глубина всех морей неподъемная...
И невольно раскрою я главное:
Эти бочки, где дизель, - бездонные.