Апрель. С вокзалов поезда
не едут в дальние края.
И мы, обыденность кроя,
бухтим в периметре гнезда.
Сочится в окна белый свет,
бренд солнца белого пустынь,
теснит хандру, неврозы, стынь,
бодрит, почти, как марафет.
Чуть-чуть дыши, чуть-чуть мечтай:
в кипени рюш не увидать
двух вишен озорную стать,
как личико у Гюльчатай.
«А долго мучиться нам, дед?» –
внук дёрнул за руку, сердит.
Подстрижен, смуглый, как Саид.
Ответить что?
Молчит Джавдет…
Белое солнце...
© Copyright: Дмитрий Черашний, 2020
Свидетельство о публикации №120040807065
Свидетельство о публикации №120040807065
Рецензии
