В день рождения Егора,
затворяла мама скоро,
хоть ржаные - пироги.
Боже, боже, помоги!
Как его боготворила
и гордясь им, говорила:
Сын, хоть гол, но как сокол!
Перегнула только кол...
А тот лабур, когда вырос -
В певчие ушёл на крилос
да презлел родную мать,
стал заточку подбирать...
Как-то сталось, на неделе.
Свет пробился еле-еле,
Когда сын, как злющий тать,
стал маманю убивать...
Опосля, ему...беда -
сел на долгие года.
Уж не знаю...так мир плох?
Татью, где-то и...подох.
25.02.17
Родная
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2020
Свидетельство о публикации №120040806568
Свидетельство о публикации №120040806568
Рецензии