На луне...

Тоска, работы нет. Намедни, в ночь,
луну ловил, присев на край балкона.
Отважная, старалась мне помочь,
чем только может, пришлая ворона.
Не подавая вида, что не спит,
прищурив глаз, вторым – огромным, ярким,
луна считала каждый наш кульбит,
оценивая лучшие ремарки.
Кураж сошёл на нет часа за три:
не вышло получить луну на блюде.
Вдруг вырвалось: «Не может быть, смотри!»
Там, на луне, шли вереницей люди.
По раскалённым от жары пескам
повозки, дети малые, собаки –
народ, похоже, шёл издалека,
готовый к отражению атаки…
А мы сидим в домах который день –
сомнения закрадывались. Мысли
сверлили мозг: где выход, выход где?
Идут же люди! Почему мы скисли?
И так обидно стало на душе,
так тяжело, почти невыносимо:
и  четверть водки  выпита уже,
и звёзды как-то падают все мимо…

А вдалеке, по жёлтому песку,
уют забыв, тепло родного крова,
идёт народ и, за строкой строку,
поёт негромко «Let my people go…»