Здесь, среди баров, трактиров эскорта
Бредут забулдыги последнего сорта.
Бредут пилигримы, косясь исподлобья,
Под тенями пальм от фонарного столба.
Здесь сволочь, как язвы, на улицах томно
Вздыхает и стонет в истоме. И тонут
Пропойцы в трущобах, а кто-то попроще -
В холодной земле. Одиноко и молча.
Бандиты, чьи пули давно холостые,
Поэты, чьи строки покрытые пылью
Неведомо вместе. Стреляют и пишут
В провинции малой. Но их не услышат.
О, братья мои, пилигримы безделья,
Всё млеют в болоте родного селенья.
И гонят бесцветное зелье в аортах
В селении бледном. Последнего сорта.
И сжальтесь над нами, над чернью провинций,
Хоть фатум обрёк всех на тихую скорбь.
На наших плечах восседает столица!
Мы терпим, таща изувеченный горб.
Про Родину
© Copyright: Иван Мисюркеев, 2020
Свидетельство о публикации №120040810934
Свидетельство о публикации №120040810934
Рецензии