В берете пасмурной луны,
Кварталом мрачным и безликим
Спешу в метро, под валуны,
Где поездов спешащих крики.
Ботинки вымазав в грязи,
Иду дорожкой лунной, узкой.
Вот тротуар, вот магазин,
Набитый пивом и закуской,
Вот пешеходный переход,
Бесстрастный голос светофора,
Толпа, что катится вперёд,
Как море из клещей Босфора,
Забыв библейски разойтись
Перед спешащей в сумрак скорой,
Чьи злые, скорбные пути
Переплетаются узором.
Она кричит что боль, инфаркт,
Что дверь выламывают бесы,
Что колокол звонит антракт
В программе безантрактной пьесы,
И, продавив толпу насквозь,
Упоминает Бога всуе.
А я подумал: «Обошлось.
Луну не зря с собой несу я».
В берете пасмурной луны...
© Copyright: Ингвар Никольский, 2020
Свидетельство о публикации №120040810401
Свидетельство о публикации №120040810401
Рецензии