На биеннале

Раз однажды я  на биеннале,
В белой раме портрет увидал,
И портрет этот,  видно в запале,
Инсталляцией  кто-то назвал.

За спиною шептались  эстеты:
«Ах, какой  вожделенья предмет!»
Тот предмет восседал на портрете,
В стиле ню был  предмет тот одет.

Будто мимо  промчал с гулом скорый,
Закружил меня   водоворот,
Я, скользя  по бедру пылким  взором,
Не вписался  в крутой поворот.

Центробежная сила  в мгновение,
Взор мой  бросив в сплетение  рук,
Разбудила  предмет  вожделения, 
Подмигнул мне предмет этот   вдруг.

Я накинул пиджак ей на плечи
Кепкой  бёдра надёжно  прикрыл:
Любопытным  глазеть вовсе нечего,
Вон, ступайте  к подругам своим!

И меня, вдруг,  чудак,  из эстетов,
В бороде, но, кажись,  без очков,
За  подход модерновый к сюжету
Угостить  предложил   коньячком.

Стали люди  вокруг  собираться,
А один долго руку мне  жал.
Я стоял, размышляя: « Признаться,
Что не я  сей портрет написал?»

Но кругом только слышались вздохи:
«Ах, как ново!  Какой антураж!
«Да, пиджак – очень даже неплохо,
И пристойный  какой  макияж!»

У меня набекрень едет  крыша,
У меня поднимается  жар:
«Господа, - я  сказал им, - потише,
А точнее  – кончайте базар!»

И, предмет вожделенья  с портрета,
Вдруг швыряет мне  кепку в лицо…
Неплохой поворот для либретто,
Да ещё со счастливым концом.