Как пьют поэты

Сначала тепло по телу,
Потом словно ветер стих.
Так всегда с первой рюмкой,
Как будто читаешь стих.

Смешались цвета и грани,
Так всегда со второй.
Эх, разогнались все спицы,
А на душе уже зной.

Лёгкий туман рассудка,
Зачем же с третей тянуть?
Разве ж, друзья, то шутка,
Не сразу понять в чем суть?

И вот уже настроение...
Другое совсем, хорошо...
Смотришь опять в бутылку,
А от туда кричат: "Ещё!!!"

Музыка ярче, и даже,
Кажется, все по плечу.
Ищешь себя по залу,
А на душе горячо.

Знаешь, как будет мерзко,
В утренний, ранний час,
Когда в голове очнётся
Весь мимолётный фарс.

Злорадный смех из бутылки:
"А ну-ка давай ещё!
Что? Ты слабак? Ты сдался?
Это ещё не всё!

Ну ж, опрокинь ещё раз,
Пока что не пробил час!
Давай же подкинем ноты
В этот гнилой контрабас!

Пусть загорится пламя
За ребрами под рукой.
Что ты творишь? Не надо!
Нет, не ложись! Постой!

"Эта ж бравада должна
Доиграть до конца!"
Но рука со стаканом
Решительности полна.

Стакан и бутылка в мойке,
Там же лежат голоса.
Какая же все же помойка,
Эта тупая игра.

Во рту с утра будет сухость,
И в сердце тоже она.
В руке лежит детское фото.
Нет это точно не я.

Этот красивый мальчик
Не мог вот таким вот стать.
Звон в голове - будильник.
Надо опять вставать...