домой...

Я – никто, ниоткуда… я - домой,
за любовью.
Из другой параллели, года,
месяца, дней.
Из кислотных дождей, жухлой
прелести, цвета и запаха крови.
Я – к тебе, я - в скафандре белом
зачем – то,
гонимый  памятью ДНК, ароматом
весенних полей.
Я к тебе - за дыханьем фиалковым,
касаньем шелковых, маленьких
губ.
Я к тебе - как во храм, свечой
в руках у Иакова,
как на сердце старый, глубокий
заруб, я - к тебе...
Если честно – не вспомню твой
абрис туманный.
Не забыл только то, что безумно
любил... в тишине,
даже голос не помню, будто снова 
я ранен,
только тень обозначена, чья то
в белом окне.
Этот город и дом, долгий ливень
стеною до крыши.
В доме пусто и тихо, на стене
чьи - то тени - показались 
и снова исчезли, во тьме.
Ночь ли, день ли... словом, снова
погиб на войне.
Умер - проснулся на простынях,
пропахших тобою, во сне.
В кадре памяти - серебристый,
радостный смех...
и я благодарен только за это Судьбе.