Под сочный храп из пуховой берлоги
уходит утро, втягивая сонно
прохладу озабоченного дня.
Не покидает сон, тревожный сон, но…
бодрость в руки, в тапки мои ноги –
и нет плохой погоды для меня.
Я вновь живу, толкаюсь с облаками,
спешу поймать за хвост летящий ветер,
и мир мне мил сквозь бусинки дождя.
Люблю грозу и всё, что есть на свете,
и даже с гор летящий в пропасть камень,
и лозунги забытого вождя.
Я весь пропитан откровенной Русью:
– Медведь – как говорят американцы.
Я уважаю хлесткий русский мат.
Мне довелось бывать и оборванцем,
и это вспоминать я буду с грустью,
как вспоминает валенки зима.
Но я не сдамся – никакие блага
не вынудят рвануться на чужбину.
Мне не забыть сельчан, косу, сарай,
березы сок и алую рябину,
и предков, преисполненных отвагой.
Мне с этим всем добром – дорога в Рай.
Под сочный храп из пуховой берлоги...
© Copyright: Александр Арбузов 2, 2020
Свидетельство о публикации №120040704969
Свидетельство о публикации №120040704969
Рецензии