Не в себе Вне себя

Места больше нет в себе.
Мусор нужно выносить, и
Я швырнул себя в пакет
Сухой коркой апельсина

И теперь...

Остается лишь бродить в бочке вина под сорок лет,
Постепенно растерев в песок одиннадцать колен.
А небо снова молчит, не ломится на куски,
Как бы не выдувал его стеклянный образец

Из себя. Вот бытность материала в вечном.
Помолиться на него, поставив под ложку свечи.
Проломиться изнутри своей коробки черепной,
Затем упаковать в неё все то, что вне её нашел.

И забыть. Ощущать. Отказаться от борьбы.
Просто сесть. На углях. Вся тяжесть конца пути.
Чешуя не нужна, коль ножик уже в груди.
По нему растекаться плачем своей вины.

Быть снаружи как бутылка. Мир внутри как будто водка.
Всё на месте, но отныне снегом заметает тропку.
Не песком и не годами, что под солнцем загустели.
Я пришел куда не звали, но и выгнать не посмели.

И теперь... я здесь останусь
Прожженной, обугленной дыркой.
Сквозь меня теперь смотрит стеклянное небо,
Пыльный ветер смешает всё в его пробирке.