На мосту снегопада

Мёртвая ткань города за спиною,
Скалиться, и смеётся, и брызжет ядом…
А я наблюдаю, как сходятся Небо с Землёю:
Как тонут в объятиях друг друга… И снегопада.
Сойдясь на мосту из снега, что между ними,
Две бездны, две истины – шепчутся вновь о многом…
О том, что прекрасными будут, но не святыми –
Всегда! Потому что люди забыли бога.
О том, что их души совсем уж стали чужие…
Одни только деньги и вещи отныне ценят!
О том, что Духовная Родина всем – Россия…
Но кто в неё – дикую, нищую, злую – сейчас поверит?!
Я слушаю их разговор на одном дыханье,
Я чувствую, это – беседуют древние боги:
Одна – наша Мать – Земля, другой – мироздание:
Небесный Отец, учитель – мудрый и строгий!
И нет ничего в человечьем, продажном мире,
Чтоб мне, в этой снежной вечности вдруг приснилось.
Но хочется Небу с Землёю сказать: «Родные!
Чтоб к лучшему что-то действительно изменилось,
Стряхните людей, к чертям, с поверхности тверди!!!
Что кроме страдания дарят они планете?
Но дайте на время власть Владычице Смерти:
Пусть выкосит всех, в ком дух и разум – не светел»!

Мёртвая ткань города за спиною,
Пылает огнями знакомого с детства ада…
Но я нахожусь, там, где Небо сошлось с Землёю.
Беседую с ними… Иного счастья - не надо!