Заточка

Ты торчишь во мне, как вирусная заточка,
Словно красный флаг, над поверженным в прах рейхстагом.
Ты моя проказа, камни в лоханках почек,
Суверенитет над северным архипелагом.
Я тебя лечу, горькую пью микстуру,
Я ложусь под нож пьяного в дым хирурга.
Я писал в Думу, Путину, в прокуратуру,
Я молил всех существующих демиургов,
Лишь о том, чтобы мне дали время,
Разобраться в этиологии этой хвори.
Чтобы сидящий в тёмной пещере демон,
Всё же увидел красный закат на море.
Я искал, спорил и бил посуду,
Плакал, словно девка в свою подушку.
Ты прости, больше писать не буду,
Я спилил на револьвере мушку.
Я устал биться об лёд, как рыба,
Верить в то, во что точно не стоит верить.
Расцветет черный цветок Магриба,
Чтобы мне тайну свою доверить.
Чтобы соль вымыла зло и стужу,
Чтобы ветер вычеркнул эти строки.
Завтра я выйду к нему наружу,
Из своей выдуманной эпохи.