Ты любила меня всё реже,—
вместо жара морозная свежесть.
Мы по лесу бесцельно блуждали,
когда ты мне читала морали:
Что я должен жить так, как все,
что пора повзрослеть, и вообще…
Понимал ли тогда я (едва ли!),
что меня ты бросаешь (плохая!),—
ослеплённый своим эгоизмом,
миражами совсем иной жизни
Но шершень лесом прожужжал,
и феней в уши проботал:
"Я сорок сроков отмотал,
и ваши ландыши манал"
И открылись волшебные двери,—
те, что мы называем: "время",—
и взбешённый до слёз,
я один в нив эти двери вошёл.
А сейчас ни о чём
не жалею.
В двадцать лет
© Copyright: Журавлёв Владимир Николаевич, 2020
Свидетельство о публикации №120040609197
Свидетельство о публикации №120040609197
Рецензии
