Одна минута из жизни Арбата

Я стою на Арбате,
Нервно перебирая все что спрятано в портмоне.
И ветер задувает так что девушка на другом конце улицы натягивает куртку,
Я точно знаю, что этот взгляд она посвятила именно мне,
И даже сердце вторит каждому стуку, каждому новому удару ее каблуков.

Я пытаюсь вспомнить очертания её лица,
Ведь мы не могли быть не знакомы до этого самого момента.
А она поворачивается не спеша,
И собирается пойти по этому парапету.

Я замер, нет, мир замер вокруг меня,
Мне казалось, что эти мгновения будут тянутая вечно,
Я, кстати, курить бросил с того дня,
А она, кстати, так и не приехала.

Я как сейчас помню чуть слышное дыхание того Арбата,
Он тогда зажил для меня по-другому.
Он по весеннему пах морозом и мятой,
А от меня тянуло виски и пьяными разговорами.

Кто-то из прохожих выкрикивает давай ещё,
Кто-то сыпет к ногам червонцы,
Но я пишу для себя,
Поэтому моя рифма не продаётся...

Я пишу потому что мне до сих пор, проходя по окраинам города
Мерещатся ее глаза, улыбка её и волосы...