Sfumato

"Стул - это трон,
Черви - подобие остывших слипшихся макарон:
нос воротишь, но съешь, если правда голоден".
Что ж, я доволен.

Ты делаешь успехи, мой мальчик.
Но огорчу, над этим никто не заплачет.
Образы слишком топорные,
Метафоры - резкие!
Не то, чтобы пошло - мерзко!
Замени одно слово другим - ничего не изменится.
Нужен объём!
Взять, в пример, водоём.
Несомненно, красивая гладь, но плоскость - не более.
Именно глубина делает водоём - водоёмом,
Чтобы голые пьяные девки тонули в нём,
Чтоб десятки детских скелетов были схоронены не во льду - подо льдом.
А рыбаки, в тишине, затянувшись махоркой,
Доставали из него новую ЖИЗНЬ, причиняя ей СМЕРТЬ засолкой.

А ты мне: стул - это трон.
Тоньше! тоньше! Под 30 микрон!
Чтоб кричать обезумев "где зло? где добро?"
Где контраст минимален, между светом и тьмой.
Где не всё однозначно...
Может, метафоры - не твоё, мой мальчик?

Хоть нет тут ничего сложного.
Рефлексия - мой единственный дар художника
или проклятье... к чёрту!
у тебя в 19 от воска чёлка топорщится,
румяные щёки.
Проще стань!
Откуда в тебе возьмутся метафоры,
Если тебя как следует жизнь не трахала?

Ты можешь представить, своим скудным умом,
Что дряхлая палка - вдруг станет мечом?
Или ружьём? Бутылка - мяч, ворота - портфели,
Отец - это отчим, мясо - хлеб в тефтелях.
За школой не Иванов, Фербер и Манн
Мне кричали "Вставай, вставай!
Я сам!
И отлупленный той, что спивается, оставшись одна,
Сесть у ее кровати, с любовью скулить: ма... ма...

Щенок! Живёте на всём готовом, всё на блюде.
Скоро уж будет репетитор по рукоблудию!
Всё, выметайся! Найди что ль себе кого,
И сидите матрёшками в комнате - один в другой.
Родится метафора - станешь отцом:
Ты будешь стул - он будет трон.