Доброта

Крючась, силясь выкашлять внутренности,
загибаются покосившиеся пятиэтажки.
В небе, будто белый след самолёта -
это по перистым плинтусам бог старательно ведёт мелком "Машенька".

Скорей бы уже сбросить этот мир до заводских настроек.
В нём больше нет доброты, но вчера у подъезда ко мне подбежал котёнок.
Такой серенький, с кулачок, клубок тополиного пуха.
Я взял его на плечо, и он комариком пропищал над ухом.

Забрал к себе домой: "Лакай, старина, молочко из блюдца!
Тебе быть милым легко в отсутствие амбиций и присутствии лизоблюдства.
Тебе не надо всё это. Эго портит людей и даже кошачьих.
Человек в детстве тоже хороший. До тех пор, пока искренне плачет.

Ну ладно, представь, ты решил стать первым котом-поэтом!
А потом и певцом, юмористом с хвостом, заняться балетом...
Сколько ещё увлечений ты будешь ненавидеть, кiт,
оттого что ничего не добьёшься в них
из-за своей чёртовой лени?!
Потом кот-наркоман, кот-алкоголик, ****ский кот, кот-неврастеник.

Кот!
Как дела у гения?
В процессе гниения?
Кот!
Хули не пишешь как Бродский, хоть за окном лишь сад детский,
а не вид на ночной Невский?
Кот!

Но ты такой же как я был бы - были бы братьями!
Стали бы звёздами, чтоб быть ближе к мечте детства - стать космонавтами.
Цепляли бы кошечек-школьниц, конечно, не для утех грешных,
А чтоб в свои 28 не стесняться своей застиранной футболки из Bershk'и.

Ладно, мохнатый, всё еще впереди.
Ещё увековечим себя, прежде чем превратимся в пыль.
Ну что ты лезешь ласкаться? Мне нужно успеть до осени.
У тебя-то еще впереди хотя бы жизней восемь".