О другом знании

MMCLXXXVI / 2 186

Что ж с Поэзией вдруг стало?
Риторический вопрос,
Видел строк уже немало,
Будь я трижды водонос.
Быть поэтом разрешал
Нам Ислам, про то сказал.
Нормативы, реактивы –
Неба ль в деле директивы?..
Мысли н; ум вдруг пришли,
В математике хоть слабый,
Дела что не ведал славы,
Не в смятении ж нашли?
Что? О чём тут речь ведёшь?
Не алмазом стонет грош.

MMCLXXXVII / 2 187

Двадцать Классик лет писал,
Что Великий на Руси,
И в Полсотни он попал,
Критика в трудах спроси.
Строчек Тысяч в Пятьдесят –
Те труды их говорят.
Знамо дело, ямбом пело
Большинство, что долетело –
Три Десятка с Половиной
Ямбовой в делах картиной.
Если б жил он чуть подольше –
Раза в два, хотя бы так,
Тем же ритмом, не обмяк –
Написал намного больше:
В Полтораста Тысяч Строк
Уложиться бы он смог.

MMCLXXXVIII / 2 188

Селяви. Возьмём основой.
Веды Пятой то порог
Нижний, критиков суровой
Чисткой, как понять я мог.
То есть – Веды бы достиг,
Значит, Трижды он велик,
Арапчонком что Петра
Дули на Руси ветра…
Шах-Намэ. Ему хватило
Лет Пятнадцать, говорят, –
Что в Сто Двадцать Тысяч, брат,
И великая то сила.
Самый в мире труд большой,
Что написан под луной.
 
MMCLXXXIX / 2 189

Человек один писал.
И про это – точно знали.
Критик, может, перебрал –
Вьясу рьяно отвергали.
Дескать, может, не один
Он писал среди годин?
Я не знаю. Допуская,
Что – один. Перебирая?
Верхом будет там порог,
Раз, про нижний говорили,
Критиков труды ценили –
В Двести Двадцать Тысяч Строк.
Что – немало. Согласись.
Трети, в общем, там лишись.

MMCXC / 2 190

Но – Возможные Дела.
Даже, пусть, для одного.
Математика свела.
И хватило мне того.
Шах-Намэ на два умножить,
Критика чтоб не тревожить –
Двести Сорок Тысяч сталось,
В Сорок Лет что помещалось.
Значит, Вьяса – тоже мог,
Даже Десять Тысяч в год,
Посчитаем наперёд,
В Двадцать Лет пройти порог.
Если Пять – за Сорок Лет,
Был народ тогда аскет.

MMCXCI / 2 191

Путь к Манасу оставался,
Всё же – Эпос он. Поди
В мире, что давно гонялся,
Ты второй такой найди.
Триста Девяносто Шесть
Тысяч Строк в Манасе есть.
Есть – Четыреста Шестнадцать,
Это много очень, братцы.
И – Пятьсот есть превосходит.
Списки – разные у них,
Счётом разогнался стих
И учёного находит.
Мы – в Пятьсот и исходили.
Ас-Сафи туда стремили…