В лице поэта лишь кручина,
Нет силы выпить и побриться!
Тому виной одна причина –
Не может рифмою разжиться.
Топор – мотор, селёдка – водка…
Есть поэтический заказ.
Ведь это – не погоды сводка,
Но нету рифмы в этот раз.
Уже известно и давно,
Что если пишется в ларёк,
То выйдет полное говно,
Где нет поэзии меж строк.
А может просто рассказать
О дивной синеве морей?
А может белым написать?
И рифмы нет и всё скорей.
Да, ситуация знакома.
Писать не надобно, поверь,
Когда душа ушла из дома,
Захлопнув за собою дверь.
(31 января 2013 г.)
Беда поэта
© Copyright: Виктор Шевчук, 2020
Свидетельство о публикации №120040602808
Свидетельство о публикации №120040602808
Рецензии