Наверно, проросли в меня века,
Костями рёбер укрепив бока,
И занесли в меня издалека
Те семена родного языка,
Проросшие и в душу, и в мозги,
И шелестящие: «А ты смоги
Из нашей перепутанной травы
Сложить слова, но не из головы,
Из сердца, получившего порок
От зарифмованных из детства строк,
От резкой боли содранных колен,
От новизны чужих больничных стен…
Но, главное, от той любви, что дать
Не поскупились ни отец, ни мать!»
От дружбы и от горестей чужих
Рождался самый сокровенный стих.
Да стих! Не песенка и не стишок,
Единая строка, ввергая в шок
От озарения! И в немоте,
В ещё не отступившей глухоте,
Как молнии пронзающая нить,
Заставил вдруг меня заговорить.
И я на вкус, на запах и на цвет
Узнала, как сильна и высока,
Связь, данная мне Богом с детских лет,
Любви и веры с силой языка.
Язык
© Copyright: Людмила Ашеко, 2020
Свидетельство о публикации №120040602391
Свидетельство о публикации №120040602391
Рецензии