ОДИН 75 лет со дня окончания войны...

Погибло восемь сыновей
Сгорела в зареве жена
Лишь он один хранит портреты,
Ещё медали, ордена.

И звали батьку сыновей
Так просто Батька Никанор,
Он вопрошал у всех людей
Где был в войну ночной дозор?

И как же сгинуть так могли
Все восемь тоже на фронтах?
Молитвы им не помогли...
И мать сгорела вся в слезах.

Избил проклятый тот фашист
Его хорошую жену...
А после сжёг, не пожалел
И всё списали на войну.

Был старший сЫночка Иван,
Красивый, прямо нету сил,
Писал он про любовь роман,
И брюки модные носил.

Второй был рыжий и смешной,
И звали сына Игорёк,
В моря ходил с седой волной,
Но не любил ходить на ток.

А третьего любили все,
И просто звали Черномор...
Он бегал чёрненький в росе,
Ещё любил держать топор.

Володькой был четвёртый сын,
Такой вертлявый и шальной,
Любил под дождиком косым,
Гулять с ватагою весной.

А пятым был любимец дам
И звали мальчика Архип,
Он говорил: БОНЖУР Мадам!
И голос с детства густ и хрип.

Шестым же был шалун и "плут"
Играл в разбойников всегда...
Не зря же Димкою зовут,
Он младше старших на года.

Седьмой же сорванец Толян,
Ему семнадцать было вот,
Старшего звал он Игорян,
А в сорок пятом вывел взвод.

Восьмой малыш пятнадцать лет,
Он в партизан ушёл отряд,
И имени в отчётах нет,
Отец лишь знает всех ребят...

И восемь похоронок ждут
С войны пришедшего отца,
И фото сохранил сосед,
От того фрица подлеца.

Карателей пришёл отряд
И встали в дом к ним на постой,
И самый младший сын Марат,
Шёл к партизанам в лес густой.

Увидел фриц восемь сынов,
Спросил он: Матка! Где они?
Мать ненавидела врагов
Молчала...где её сыны.

И предал кто - то из своих,
Сказал в отряде младший сын,
А старший сын он коммунист,
И взгляд у матери застыл.

А тот подлец что предал мать
Он полицаем был потом...
Отец стал снова воевать
Забил Иуду он кнутом.

И в горе постарел отец,
Но похоронки он читал.
Нашлись и письма от сынов...
Сын пишет: Мамка, я так ждал.

А ждал сыночек письмеца,
Где братья? ну и живы все?
Мать написала про отца,
Что там огонь на полосе.

Горит под танками земля,
Летают тысячи гранат.
Под пулями лежат сыны,
И кажется как будто спят...

И больше не было письма,
И мать им не напишет вновь...
А больше некому писать...
Молчит отцовская любовь...

И треугольнички лежат
Ваш сын погиб в огне, в бою...
И вот теперь все восемь спят...
Они остались в том строю...

И каждый год приходит май,
И День Победы люди чтут...
Сыны зовут: Не забывай!!!
Мы тут ПАПАНЯ!!!Все мы тут!!!

И в горе плачет их отец,
Сынов я восьмерых взрастил...
В груди у каждого свинец,
Скажи Господь....Как допустил???

И сниться папке по ночам
Приходят взрослые сыны,
Они не плачут, не молчат,
И говорят: МЫ ВСЕ С ВОЙНЫ!!!

В тот день отец берёт стакан...
Садиться тихо у плиты,
Ты знаешь "мать"*...Я так устал...
Со дня треклятой той войны...

Мою ты душу успокой,
И расскажи мне мать как ты...
Господь! Ей душу упокой,
Я до Берлина жёг мосты...

И в мае шёл фотограф с ним,
Чтоб снова снять его сынов...
- Вы становитесь у стены...
- Ну всё отец...Портрет готов...

И годы долгие один,
Отец в селе том проживал,
И только в праздник тех годИн,
Он на параде ликовал...

И ровных семьдесят пять лет,
Он каждый год их поминал...
Не забывая никогда,
Что даже маленький пропал...

Что фриц замучил и поджёг,
Здесь неповинную жену,
За то что восемь родила,
И что ушли все НА ВОЙНУ...


Мать - в старину муж проживший долго
с женой обращался к ней словом мать...
то есть мать его детей...

на картине Отец восьми погибших сыновей Никанор Федорович Сидоров...
художник Семенов Петр  1975 год.

06\04\2020 год
21:34
автор
ГУЛЯ ЗОЛОТОВА - ПАГАВА(ГУРНАЧ)