Публикация в журнале Твоя Глава Москва 2020

Дорогие товарищи!( как любил говорить Ленин на субботнике), все, кто читает мои стишки и периодически их даже хвалит. Вот, хочу поделиться своей первой публикацией в литературно-художественном онлайн журнале "Твоя Глава" (Москва) 2020. Большое спасибо Елена Д-С.

Дальше не знаю, что надо говорить )
Спасибо всем, кто рядом.

tvoyaglava. com /


Имя её

Бросит в лицо:
Ничего обо мне не знаешь!
Тем беззащитней точёный изгиб плеча.
И проступает в привычных чертах иная,
имя её – Печаль.
Шепчет:
Обманешься вновь...
Но ты веришь слепо
в каждое чудо, которое не сбылось.
Комната полнится звоном её браслетов,
медным теплом волос.
И забываешь про всё, растворяясь в танце
недо-касаний,
незавершенных фраз.
Ночь расцветает угольным померанцем
и разделяет вас
на меланхолию скрипки и страсть кимвала,
чувственность яви и отрешенность сна.
Бьётся в груди неутолимо-алым
имя её –
Весна.

 
Неизумрудный город

Элли сегодня в красном,
помада – в тон.
В интерьере – ампир,
в гардеробе – Louis Vuitton.
За окном – осенний удушливый полумрак.
Тренд ноября – интроверсия, гранж и сплин,
На журнальном столике Бэйлис и кокаин.
Элли хочет проснуться,
да только не знает – как...

Она в меру гламурна – виниры и Wonderbra.
Дочитала Коэльо, решила не умирать.
Звонок телефона:
– Гудвин? Ну, здравствуй, милый.
У меня? Всё прекрасно...
/пока что есть силы врать/
Я настолько смела, что не помню своё "вчера",
И "сегодня" моё с отрешённым лицом дебила.

У меня ж ни мозгов, ни сердца – типичный фрик.
Молодые любовники, ботокс и fashion week.
/я давно потеряла себя, доверяя стилистам/
Dolce Vita – любое желание на раз-два!
Бахнешь виски и сразу так хочется...
волшебства.
/но сама себе сказка, в которой ни грана смысла/

Жизнь – арена.
Не суть – Колизей или Дю Солей.
С каждым выпитым днём я циничней, трезвей и злей.
/снится наш Изумрудный Город... проклятый фатум!/
Я иду по дороге из жёлтого кирпича
И как будто ещё не поздно – успеть... начать.
/но мертва. Словно Припять, влюбленная в мирный атом/

Жить с соломой в башке – разве этого мы хотели?
Биться тряпочным сердцем
в нескладном железном теле?
Милый Гудвин, ведь даже мечты мы берём в trade in...
Мы отбросы, себя возомнившие первым сортом,
Наши фото в Инсте – безжизненны, как Post mortem.
/в идеале – уйти не дожившими до седин/

А в ответ:
– Не накручивай... завтра поговорим.
И гудки короткие в трубке – один... два... три.
Ртутным светом за окнами скалятся фонари.
Чувство предзимья – кромешный,
беззвучный крик.
/Ну, здравствуй, bad trip/

Все чудеса отправятся в вечный бан.
Элли умрёт.
Проснётся.
Пойдёт ва-банк.
Изумрудной тоской заполняя пространство комнат.
От несбывшихся грёз – не придумано панацей,
Неизлечима – проклятье и самоцель.

Элли рисует снег...
Ни о чём не помнит.

Carpe diem

Обернись...
и смотри сквозь меня,
как день
вереницей горящих лодок скользит во тьму.

Встретишь пророка в будничной суете –
не верь ему.
Сколько тех глаз –
отчаянных и живых,
кануло в бездну...
выцвело в злую стынь.

Время меняет память, снимает швы,
ждешь подаянья –
но руки его пусты.

В раны дорог оседает дневная пыль...
Низкое солнце красит в густую медь.
Серой волною – поёт на ветру ковыль,
О чём жалеть..?

Сколько той музыки – ловим сквозь шум помех.
Искры созвучия – каждый в себе несёт.
Запах костров и вереска...
детский смех...

И это всё –
что бы хотелось помнить, когда твой след
скроет под снегом...
смоет дождей вода.

Обернись...
И смотри сквозь закат,
но меня здесь нет.
и не было никогда.