Выбор

Одни, сомкнув от боли зубы,
Ползут, сдирая кожу рук.
Без края чувствуя на плоти
Преград воткнувшийся каблук.
Царапин от руки корявой
На спинах их не сосчитать,
Но жизни, как карман дырявой,
Никем в которой можно стать,
Никто из них желать не хочет,
Никто не хочет прорастать
Корнями в грунт бесцельной вотчи,
Чтоб по наследству передать
Своим сынам весь мрак безличия.
И что ненужным можно быть,
В плену дерьма и безразличия
Неповторимость утопить.
Зачем? Зачем копать под ноги
Канаву недобытия?
Искать ненужных версий слоги,
Чтоб восклицать: "Ведь жизнь моя!"
Нет, не для них такая слабость,
Она для немощных червей,
Что под землёй, себе на радость,
Жрут плоть несбывшихся идей.
И эти черви — тоже люди,
Которым не дано понять,
Что жизнь — не яблоко на блюде,
Что нужно лезть, пыхтеть, пахать.
Но их устраивает почва
Тупых, никчёмных недодней.
Зачем по лестнице к вершинам?
Ведь можно спать в дерьме, под ней.