Осыпается время в осколках,
не собрать,
Я иду с эхом меди звонкой,
что терять ?
Мишуры, с рукавов обветшалых,
ценных, нет,
От меня кроме белых и ржавых
след монет.
В небе лёгкие кажутся пухом
облака,
А шаги раздаются глухо
с перезвонами медяка.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.