В ивовых лозах путается шмель...

В ивовых лозах путается шмель,
в ладони сыплет трели коноплянка.
Бушует май и одуванчик - смел.
На цыпочки встаёт сирень-смуглянка.

И, что ни день, всё больше вовлечён
в цветенье сад, как-будто бы уроки
неистовства всему он предпочёл:
в них - всклянь отваги, прямоты и прока.

Мы заняты трудами на земле.
Под пристальным её проходит взглядом
вся наша жизнь, с хлебами на столе,
огнём в печи, с размолвками и ладом.

И, ежедневный подводя итог
существованья, вкусом горьковатый,
мы разливаем в кружки кипяток
перед премьерой нового заката.

Трещит по швам наш городской уклад:
пронизан быт раденьем о растеньях.
Одежд, щеголеватых от заплат,
внушает вид гостям почти почтенье.

Весна торопит лист и лепесток
довериться дождю и солнцепёку,
чтоб тельце выше выпростал росток
на божий свет к назначенному сроку.

А ласточки!- то ластятся к домам,
то в колесе небесной карусели
трепещут и , привыкшие к словам,
лишь доверяющие им всецело,

мы в бессловесный мир хотим войти
вновь незамеченными, как когда-то в детстве;
не проронив ни звука по пути
в своём, к чудесному, неутолённом бегстве.