Полвека все не кончится неделя,
Забыв, что начиналась с поцелуя,
Что статуя стояла на могиле
И сквозь нее росли наши объятья
И комната обмотана вся лентой,
Под следствием, пока мы протестуем,
Не в правде сила, сила просто в силе,
Пойду-ка к черту или просто спать я.
А утром я проснусь все той же яме,
Обмотанной, закутанной, как шалью
Гарантом нашей ямы - карантином,
В чумы уютных сводов колыбели.
Мы сами отражаемся мы сами,
Мы мчимся по заученной спирали,
Куда ведет та тьма за серпантином,
Узнаем лучше мы к концу этой недели.
Неделя
© Copyright: Турр Илья, 2020
Свидетельство о публикации №120040500150
Свидетельство о публикации №120040500150
Рецензии
