Его стихи
Но в нём сила:
И лето,
И падаешь в стог
И на луче светила
Та миленькая скромная брошь,
Которую мать носила.
Читаешь, читаешь и ждёшь
Тех запахов у реки,
Когда собирается дождь…
И ждёшь от любой строки
В движение его руки
Прикосновение к твоей,
Лёгкое, тёплое…
Свидетельство о публикации №120040501350