мне шепчет луна, заливая холодом с выси
мне песни поют пролетая на юг ветра
и шорохом вечным, будто бы лапки крысьи
пытаются донести "пора"
а куда пора
в кровать? на покой? на слом?
ты ж больше стихов не пишешь
"талант пропадает впрок" - сказал бы учитель мой
я в комнате с тишиной, и будто бы третий лишний
они рассчитались вдвоем на первый и на второй
все ничего. от чудес не бывает чуда
от добра не найти добра, если в прошлом не помогло
стены белые. стул и стол. нужно встать и помыть посуду
как бы что-то страшнее меня еще в дом не приволокло
Третий
© Copyright: Мика Фролов, 2020
Свидетельство о публикации №120040501290
Свидетельство о публикации №120040501290
Рецензии