Хочешь правды с кнутиком, с плёткой и без белья?
Это тёлка шляется, словно в бордели бл*дь.
А ещё она говорит (ты же хочешь знать),
Что тебя не любят родные отец и мать,
Что талант – аппендикс для сладкого А. Рембо,
Что судьба – попытки забить на тупую боль.
Не вернётся Рембрандта Харменса блудный сын,
Отрастивший дреды, кричащий друзьям: "не ссы".
Что поэт – пьянчуга, страдалец и графоман,
Ну а я неверующий сам в себя Фома.
Откажусь от рифмы, забью на корявый ритм,
Никому не выпалю, где у меня болит.
Накоплю свиданий, прощаний и прочий хлам,
Как матрёшка, вышивка, пёстрая хохлома,
Словно Плюшкин Гоголя, как голубая гжель.
Не скажу заплаканно: "миленький, пожалей".
Не сумею верить, поддерживать, SOSтрадать,
Я таскаю всюду свою алфавит-тетрадь.
Буквой "я" начнётся тетрадочный алфавит.
Этой буковке никогда не везёт в любви.
Правда
© Copyright: Виктор Квиров, 2020
Свидетельство о публикации №120040501211
Свидетельство о публикации №120040501211
Рецензии