Вино

В бокале белого вина в твоей руке
Медово-пряный дух ночного сенокоса,
Зелёных яблок свежий вкус на языке
С едва заметной тонкой ноткой абрикоса,
Чуть-чуть смородины и розовый гранат,
Ванильной сладостью приправленные щедро,
Слегка увядшей чайной розы аромат,
Горчинка нежная сухой лимонной цедры...
И очень странно, ощущая весь букет
В глотке чарующе-искрящейся прохлады,
Знать: этих фруктов и цветов там вовсе нет,
Поскольку сделано вино из винограда.
Вот так порой читаешь прежние стихи,
Дивясь их образности, ясности и силе, -
И странно помнить их начальные штрихи
И знать, какие пустяки их породили.
Как не считать всё это плодом колдовства,
Когда, к стихам вернувшись поздно или рано,
Ты различаешь не исходные слова,
А искры смысла, в них возникшие спонтанно?
Призвать в реальность сущность из небытия -
Конёк, пожалуй, виноделов и поэтов -
Недопросчитанная формула твоя,
Что остаётся величайшим из секретов.