Матовый уют,
Кровавая простуда,
Твой голос им как друг
Жующий их рассудок.
•••••••••••••••••••••
Рассыпанная соль,
Круги не спрячут тень.
День сменится на ночь,
Мне не сбежать в апрель.
•••••••••••••••••••••
Диковинки кругом,
Цветущие сады.
А мне бы стать серпом
И срезать все цветы.
•••••••••••••••••••••
Толпящаяся скука,
В полутора метрах
Смерть, стоит на кассе
Скупо, считая души в портмоне.
Obserwacja
© Copyright: Степан Вага, 2020
Свидетельство о публикации №120040400955
Свидетельство о публикации №120040400955
Рецензии