Она

Она не боялась глухой темноты,
Ей не было дела до чужих мыслей.
Ей никто никогда не дарил цветы.
Она потерялась в двуличном смысле.

Она не любила смотреть по утрам,
Как солнце встаёт, и луна угасает,
Как холодной зимой лёд по речке ползёт,
И тёплой весной медленно тает.

Ей не было дела до чёрных картин,
Что ночью украсят безликие звёзды.
Её не затронула сеть городских паутин,
И жизненный путь ею был не осознан.

Она всё мечтала забраться наверх,
На восьмиэтажку, и спрыгнуть с крыши.
Но каждый раз, приземлившись вниз,
Она понимала, что всё ещё дышит.

Она погружалась в ванну с водой,
Желая попасть в мир безмятежной вечности,
Но та непременно была пустой,
И вновь продолжались поиски смерти.

Она резала вены острым ножом,
Но не теряла ни капли крови.
Она видела гнев в чужих глазах
И слышала ненависть в каждом слове.

Но вот в один день все муки прошли,
Остывшее тело простило ложь.
Её дорога жизни зашла в тупик.
В душе был пепел, а в сердце - нож.