В каждой избушке -
Свои погремушки.
Стучат. И не слышно.
Потому что с детства привычно.
Их стук по мозгу.
Из стиха в прозу.
Из пешки в дамки.
Из детства в старость.
Идет по нервам
Сплошная осень.
И стук колесный
Не даст забыться,
Не даст постигнуть,
Что будет дальше,
Что все покругу...
Пути не помнишь...
Забудь все сразу.
Забудь и вспомни.
Как будто память
Обнять руками.
За то и любим,
Что не забудет.
Что не оставит
И перелечит.
Оно мудрее
И тоньше соли.
И толще нити.
На дне ладони.
И не забудет.
Заветов отчих.
И перевяжет.
От соли раны...
Моя свобода!..
***
до 2015 года
В каждой избушке - свои погремушки...
© Copyright: Тимофей Карпов, 2020
Свидетельство о публикации №120040407151
Свидетельство о публикации №120040407151
Рецензии
