Художник

С альбома, полу пыль локтем смахнув,
Дорожками на белом сущность обнажая,
Засохший палец кисти, влажного вдохнув
Невинность белого цветыми акварельями 
мешая

Затейливым заполнят поры хаотично поддаваясь,
Ему известным только лабиринтами листа,
Зевакам наблюдательным плеча спины им проявляясь,
Из ниоткуда возникает рост волшебного куста.

Плодов неведомых достатком человечеству добавить,
Желаний множество исполнят всем вкуша,
Молва, волшебника по миру будут славить,
Пока не пожелают люди зла другим, греша.

Зеленых, опадая умирав, чернеет лист,
Всё стало по желанию и вмиг опять ушло,
Альбомный станет как и прежде пылью чист,
Вздохнул, который раз опять урок не извлекло.

Пройдет столетие, надежда есть, он будет ждать,
Волшебными и кисти всё ещё пока мягки,
Опять смахнет, кусту плодами людям заиграть,
Из за спины ловить придут художника мазки.

Сложил, устало улыбнулся, всё же верил,
Толпы опять вослед недоумение, глаза,
Он шёл и думал, что поймёт ли тот кто лицемерил,
Себе сегодня пожелая, а другим лишений запрося.