Иноку О. посвящается

Ключи от кельи,
     В коей обитал
     Уж отданы,
И надо уходить,
     В тот самый миг,
     Когда заучит Хорал
     Печальный и прекрасный...
     Ключи уж отданы,
     Но счастие открылось:
Прозрачно было, глубоко,
Но жданное давно:
Предчувствие и узнавание,
Сокрытого от сердца моего...
     И Голос прозвучал:
“Высоких смыслов ищет кто –
– Тот – да обрящет Их!”
И вот звучит Хорал:
“Страдание в чертах распятого Иисуса
     Было несомненным –
     Не от распятья,
Но от страданья божественной души,
Что Сыном Божьим Он нам дан
Во искупление Греха,
В желании Творца
Придать нам совершенство Сына Своего…”

И вот я пилигрим,
Но кто меня утешит...
     В стремлении к Радости Высокой
     Иного Бытия
Иду я к Той, с которой
Я не знаю можно ль говорить...
 
И в долгих странствиях моих
     Мне снились сны,
И были сны поистине блаженны,
И я вставал с душою озаренной:
То нежная девица в сне моём являлась –
Была прекрасна как горлица
И песни пела юности моей...
Или являлась Дева с обнажённою стопой,
Когда коснувшись девственного снега,
И пламя синее апрельских первоцветов
     Лилося из очей её –
Благодарил Создателя тогда,
Что был я здесь –
В юдоли сей земной...
Мечтание ж келейное –
Увидеть Ту, с которой можно говорить –
     Оно ведь тоже было сном...
     И в этом сне
     Увидел Ту, к которой шёл:
И шёл я вдоль Ограды Светозарной Рая,
Сидела Матерь Божья с Иисусом на коленях,
Пред ними в коленопреклоненьи Креститель Иоанн,
И обернулись все они ко мне, и ласково смотрели...
     Лишь отрок златовласый
     Играл на струнах неизвестных
     И на меня глядел печально....
Небесного же Града Песни
     Мне пела Матерь Божья...
И снова Голос был:
     “Ты, пилигрим, не плачь, утешься...
     Иди к себе – там так прекрасно,
     Там лист осенний уж кружится,
     Синичий звон и песни Дауленда,
     И листьями златыми Ангел посыпает
     Тропу твою,
     С которой уходил ты в странствие своё...
     Прими же с кротостью последние дары:
     Крик Вещей Птицы, напряжённый звук струны,
     Всё то, что так печально и прекрасно в Мире этом,
     Где каждый Должен быть Поэтом”...
Последняя Тропа – в конце её уж слышится Хорал
     Печальный и Прекрасный,
И Пламя синее апрельских первоцветов – очей её –
     Мне освещает Путь...
А Песни те, что пела Богоматерь,
Я часто слышу в келье – плачу...