«Стихи, вроде нервного тика,
приходят нежданно из вышнего», –
я сказал это очень тихо,
но книги услышали.
И рифмуется «небо» с «хлебом»,
с «человечным» рифмуется «вечное»,
и становится так нелепо
говорить о конечном.
Всё течёт и, увы, проходит.
Неподвластно лишь слово времени.
Слово, время – одной, знать, крови.
Остальное – полемика.
Будь ты в рубище, будь в порфире,
все вдруг стали такими милыми…
Тишина наступает в мире,
как великое перемирие.
Слова из заточения
© Copyright: Александр Слащёв, 2020
Свидетельство о публикации №120040403158
Свидетельство о публикации №120040403158
Рецензии