Птицы

Нет покаянья на грешной земле,
Снова на небо ушла благодать,
Белые птицы иль души в золе -
Кем пред Тобой суждено предстоять?

Печься о внешнем - мирская хвала,
Медных кимвалов хватает везде,
Нету внутри ни любви, ни тепла,
Птицы погрязли в сплошной суете.

Ветром лукавым уносится мысль
В пропасть бездонную, бьется о прах,
Если по росту не тянешься ввысь,
Много ли проку в делах и словах?

Ведь за Тобою и стоики шли,
Кровью омыв поднебесный рассвет,
Красное зарево в белой пыли
Не отгремело за несколько лет.

Вот почему и гитара с шестом,
И навсегда замолчал минарет,
И не вернуться туда, где крестом
Льётся из глаз невечерний Твой свет.

Что же за варвар вернулся туда
Вырвать из книги святые листы
Слова Христова - живая вода -
И захватить в плен сплошной суеты?

Ты не позволь ему суд свой вершить -
Праведный Ты лишь один Судия,
Чтобы сказать, кому быть, кому жить,
И чтобы с трупов не гнать воронья.

Поле большое, но больше плевел
Душит соцветием каждый росток,
Этот погиб, ну а тот не у дел
Птицы клюют на распутье дорог.

Но вот и жатва мелькает вдали
И неотступно навстречу идёт,
И унесёт по ростку от земли,
Зная о каждом судьбу наперёд.

Может ли он её сам изменить?
В силу войти и лишиться плевел,
Жизнью-тростинкою вдеться, как нить?
Или ж до жатвы завять не у дел?

Выбор у каждого есть в этом свой -
В памяти здесь только крест, только холм:
Внешняя жизнь - она лишь перегной,
А что останется, с тем и пошёл.