Ч Б

В сером городишке ниже лесополосы
Обитают нежильцы, ингридиенты колбасы.
Небо в варикозных сетках догнивает на закате,
Заряжая мертвый воздух тишиной...

Улыбаюсь с ч/б фото с кредитами и женой,
Слева черна полоса монотонно бинтует рот.
В истерике всего бы растереться в порошок.
Бесхарактерный сюжет, не похожий ни на что:

Смысл жизни - умереть позже,
Но быт кричит сквозь будильник, мол, вставай раньше.
Цикл замкнулся, он почти что закончен.
Инерция затянет со скрипом на баржу

В петле зеркало с трещиной.
Склейки из памяти
Все одинаковы,
Ввинчены в вечное.

Личные вещи
Не делают личности.
Важность наличности,
Китч сквозь бессмертие.

Это всё, что останется нам.
Мы - заложник традиций любить.
Эпитафию выбьют не те,
Кто ложится со мною под вескость гранитной плиты.

Это дело живых -
Несправедливое, страшное, хоть и уместное, тонкое.
Наше дело смиренно ложиться во тьму,
Ожидать, танцовщицей, забытою в торте.

Апостол весны не принес мне любовь,
Он принес разложение в грязной траве.
Только мгла принесет в этот город покой,
А леса пусть обнимут всей тяжестью стен.