В холме за той поляной,
Где речушка поёт,
Живёт один, лукавый.
Живёт один, гниёт.
Открыл он мастерскую,
Где глиною творит,
И бюсты как портреты,
И статуи как в ритм.
А как то в вечер томный,
Когда взошла роса,
И солнце за границей.
И стихли все леса.
Зашёл к ему там путник,
В дрянном, в грязи плаще,
Лишь чаю попросивший,
Присел на горечь се.
Тут старый мастер встал лишь,
Нахмурился, взрычал,
Ножом проткнул бродягу,
И в бюсте увенчал.
Теперь стоит он там же,
В шкафу среди своих.
Таких же здесь плутавших,
Погибель находив.
А мастер тот на сей день,
Во имя музы всей,
Творит прекрасны бюсты,
Похожих на людей.
Бюст
© Copyright: Николай Геллер, 2020
Свидетельство о публикации №120040305026
Свидетельство о публикации №120040305026
Рецензии