Шестую ночь ворочаюсь без сна-
хотя исправно и плачу налоги.
Не потому ли, что опять весна
наводит грусть, как русские дороги?
Опять кряхтеть по лестнице вверх-вниз:
чем ближе к пенсии,
тем неподъемней годы.
Обволокла асфальтовая жизнь:
хотя б глоток
лесного кислорода...
А есть ведь, есть
у речки огород.
Морковь там вырастает
слаще меда!
Но тихой сапой все забил осот:
не обойтись, видать, без огнемета!
А я сижу на пятом этаже
и пульс (дожился!)
без конца считаю.
Сосед забор придвинул на меже
и мой крыжовник нагло обрывает.
Как чемодан без ручки огород.
«Не продавай, -
увещевает голос предков. -
Неровен час, вдруг грянет недород?
Народ землёй
спасался век от века».
Как быть с землёй-ума не приложу,
Собаке уподобившись на сене.
И словно сторож на дежурной смене,
Я в сад с ружьём за грушами хожу.
Чемодан без ручки
© Copyright: Юрий Захарович Тимашев, 2020
Свидетельство о публикации №120040303783
Свидетельство о публикации №120040303783
Рецензии