По почве, что всегда бесплодна,
Под солнцем, приносящим зной,
Песчаным ветром занесенный
Идет пророк своей тропой.
Нашел себе он искупление
Среди барханов желтизны.
Ему, чем люди, ближе медный
Пейзаж без будней суеты.
Вдали он видит миражи
О жизни прошлой, до ухода,
О том, как ненавистью жгли
Любовь к всему земному роду.
Как назвал Родиною небо,
Навлек безумный гнев толпы,
И, голову посыпав пеплом,
Он прочь ушел из мест живых.
Теперь скитается в пустыне,
А следом движется лишь тень.
И она его покинет,
Когда провидца к себе примет
Песчаной колыбели сень.
Пророк
© Copyright: Алиса Лоскутникова, 2020
Свидетельство о публикации №120040300287
Свидетельство о публикации №120040300287
Рецензии