Что ж по ребрам так больно...писатели,
Посадили на цепь, под замок.
Так не делали даже каратели,
Провинился наверно Фагот.
Может, грех мне на жизнь эту жалится,
Есть и крыша, и миска с едой.
Только жду я, что будка развалится,
Под дождем на свободу стрелой.
Там не сытно, не в райской обители,
Но такой ветерок, благодать.
Вон вороны мои искусители,
Прилетели куски воровать.
Неужели до старости, до смерти,
Мне в ошейнике строгом ходить.
Нет печальней на свете той повести,
Остается на месяц скулить...
А чего там, не тема запретная,
Маргариту какую нибудь...
У меня же душа здоровенная,
И широкая крепкая грудь.
Все, проехали, друг вот не кажется,
Говорят завалили стрелки.
Не икается им, и не кается,
Да, веселые нынче деньки...
Что ж по ребрам так больно, писатели...
© Copyright: Максов Олег Валерьевич, 2020
Свидетельство о публикации №120040310253
Свидетельство о публикации №120040310253
Рецензии