О Пастернаке и Чичибабине - Врубель в Рублеве

Рецензия на «Не-ну, тореро с красной мулетой! -4-» (Сан-Торас)

____________САН! ВАША ЖЕНА в музее Прадо.
 http://www.stihi.ru/2019/07/13/2400 Это - великолепно!

Это Ваше стихотворение - напоминает мне "Марбург" Пастернака,
 так Ёмко и образно!

Маленькая зарисовка:

Я просто шел, тобою брошен
И думал - "Больно - ну и пусть!"
А ветер лапою ерошил -
Затылок, душу, память, грусть...

В зеркальном озере проплыло
Луны печальное лицо.
Заколобродило уныло
ВолнАми в берег озерцо.

А снег крошился белым, белым
И белый с крыши полз лоскут,
И всё жило, дышало, пело -
В пурге эмалевых минут...
:)))
Сан-Торас 01.04.2020 21:34

Замечательные мысли вызывает ОБРАЗ - "мадонн вишневые глаза!"

На крыше до небес кариатиды.
Лампады освещают образа -
Люблю мадонн вишневые глаза!
У наших – малахит и бирюза,
в отличие от жителей Мадрида.
О, как невыносима их коррида!
:))
Сан-Торас 01.04.2020 21:46

Всегда Красота и чувство!

С нежностью!
Анна
Анна Вайс-Колесникова   02.04.2020 09:47

• 
___________________1916 год, ему 26 лет.
С 20-ти он изучает философию в Германии.
Мог бы там остаться преподавать.
В городе Марбург он делает предложение руки и сердца Иде Высоцкой.
Она отказала... надо учиться жить заново.
Эту тему он заключил в "МАРБУРГ", в амфибрахий с перекрестной рифмой.

"Наконец, этот страшный день — прошел."

"Ночь играет в шахматы..."

«Я белое утро в лицо узнаю».

Олицетворения: солнце смотрело, предгрозье играло бровями.

Сравнения: ветер, как лодочник, тополь — король, ферзь — соловей.

Вопросы: что будет со мною? Чего же я трушу?

В начале он ненадолго примыкает к символистам, затем — к футуристам...

И вот «Марбург» - здесь уже звучит его особый голос.
Эта ПОЭЗА - вне объединений.

___________МАРБУРГ____________

Я вздрагивал. Я загорался и гас.
Я трясся. Я сделал сейчас предложенье,-
Но поздно, я сдрейфил, и вот мне — отказ.
Как жаль ее слез! Я святого блаженней.

Я вышел на площадь. Я мог быть сочтен
Вторично родившимся. Каждая малость
Жила и, не ставя меня ни во что,
B прощальном значеньи своем подымалась.

Плитняк раскалялся, и улицы лоб
Был смугл, и на небо глядел исподлобья
Булыжник, и ветер, как лодочник, греб
По лицам. И все это были подобья.

Но, как бы то ни было, я избегал
Их взглядов. Я не замечал их приветствий.
Я знать ничего не хотел из богатств.
Я вон вырывался, чтоб не разреветься.

Инстинкт прирожденный, старик-подхалим,
Был невыносим мне. Он крался бок о бок
И думал: «Ребячья зазноба. За ним,
К несчастью, придется присматривать в оба».

«Шагни, и еще раз»,- твердил мне инстинкт,
И вел меня мудро, как старый схоластик,
Чрез девственный, непроходимый тростник
Нагретых деревьев, сирени и страсти.

«Научишься шагом, а после хоть в бег»,-
Твердил он, и новое солнце с зенита
Смотрело, как сызнова учат ходьбе
Туземца планеты на новой планиде.

Одних это все ослепляло. Другим —
Той тьмою казалось, что глаз хоть выколи.
Копались цыплята в кустах георгин,
Сверчки и стрекозы, как часики, тикали.

Плыла черепица, и полдень смотрел,
Не смаргивая, на кровли. А в Марбурге
Кто, громко свища, мастерил самострел,
Кто молча готовился к Троицкой ярмарке.

Желтел, облака пожирая, песок.
Предгрозье играло бровями кустарника.
И небо спекалось, упав на кусок
Кровоостанавливающей арники.

В тот день всю тебя, от гребенок до ног,
Как трагик в провинции драму Шекспирову,
Носил я с собою и знал назубок,
Шатался по городу и репетировал.

Когда я упал пред тобой, охватив
Туман этот, лед этот, эту поверхность
(Как ты хороша!)- этот вихрь духоты —
О чем ты? Опомнись! Пропало. Отвергнут.

___________________

Тут жил Мартин Лютер. Там — братья Гримм.
Когтистые крыши. Деревья. Надгробья.
И все это помнит и тянется к ним.
Все — живо. И все это тоже — подобья.

О, нити любви! Улови, перейми.
Но как ты громаден, обезьяний,
Когда над надмирными жизни дверьми,
Как равный, читаешь свое описанье!

Когда-то под рыцарским этим гнездом
Чума полыхала. А нынешний жуел —
Насупленный лязг и полет поездов
Из жарко, как ульи, курящихся дупел.

Нет, я не пойду туда завтра. Отказ —
Полнее прощанья. Bсе ясно. Мы квиты.
Да и оторвусь ли от газа, от касс,-
Что будет со мною, старинные плиты?

Повсюду портпледы разложит туман,
И в обе оконницы вставят по месяцу.
Тоска пассажиркой скользнет по томам
И с книжкою на оттоманке поместится.

Чего же я трушу? Bедь я, как грамматику,
Бессонницу знаю. Стрясется — спасут.
Рассудок? Но он — как луна для лунатика.
Мы в дружбе, но я не его сосуд.

Ведь ночи играть садятся в шахматы
Со мной на лунном паркетном полу,
Акацией пахнет, и окна распахнуты,
И страсть, как свидетель, седеет в углу.

И тополь — король. Я играю с бессонницей.
И ферзь — соловей. Я тянусь к соловью.
И ночь побеждает, фигуры сторонятся,
Я белое утро в лицо узнаю.

Здесь, у меня карандашный портрет Пастернака http://www.stihi.ru/2020/04/01/3013
выполнен рукой его отца —  художника Леонида Осиповича - академика Петербургской Академии художеств.
 Настоящее его имя Исаак Иосифович Пастернак,
 мать поэта — пианистка Розалия Исидоровна, урождённая Кауфман.
Подлинное имя отчество Пастернака - Борис Исаакович - просто к слову, вспомнилось...

- этот рисунок, напоминает моего любимого ЧИЧИБАБИНА его
 СТИХИ к ПАСТЕРНАКУ ИЗУМИТЕЛЬНЫ!!!
Дарю - это Поэт, которого так же мало знают, как мало его стОят.
.

Твой лоб, как у статуи, бел,
и взорваны брови.
Я весь помещаюсь в тебе,
как Врубель в Рублеве.

И сетую, слез не тая,
охаянным эхом,
и плачу, как мальчик, что я
к тебе не приехал.

И плачу, как мальчик, навзрыд
о зримой утрате,
что ты, у трех сосен зарыт.
не тронешь тетради.
(...)
И меришь, и вяжешь навек
веселым обетом:
— Не может быть злой человек
хорошим поэтом…

Я стих твой пешком исходил,
ни капли не косвен,
храня фотоснимок один,
где ты с Маяковским,

где вдоволь у вас про запас
тревог и попоек.
Смотрю поминутно на вас,
люблю вас обоих.

(...)

Ужели проныра и дуб
эпохе угоден,
а мы у друзей на виду
из жизни уходим.

Уходим о зимней поре,
не кончив похода…
Какая пора на дворе,
какая погода!..

Обстала, свистя и слепя,
стеклянная слякоть.
Как холодно нам без тебя
смеяться и плакать.

Сан-Торас   02.04.2020 21:00