Белый ламповый свет над пшеничной главой престарелою,
Сам себя разжигая, подарит начаток стиха.
В письменах, как в волнах, ухватившись в бревно обгорелое,
Не познавшая сладости сна заметалась рука.
Вся в раздумиях, точно, как ум, в ней есть что-то похожее,
И дыхание хладно её, как первый рисунок в мороз.
В сутках видя лишь боль а за ними и тайну погожую,
Она ради любви умирает в шипах многотысячных, роз.
Как устану глядеть я на муки её бесконечные,
Тогда жалость бессовестно выпущу в лица других,
Но до них не дольётся и капли страданий величьего.
До их душ не достанет руки благолепная цель.
И тогда... Обращусь к небесам.
Почему? Что так трудно живётся без устали?
Отчего нет друзей, и зачем все хотят гедонизм?
Средь болотных зачатков мыслЕй опостыло бродить мне без удали.
Я слезою своей пристрелю почерневший в свету организм.
31.03.2020 - 02.03.2020
Мука
© Copyright: Дорофей Константинов, 2020
Свидетельство о публикации №120040209512
Свидетельство о публикации №120040209512
Рецензии