Припадки, они лечатся давно,
Когда-то так и Пушкину писали,
А в Лермонтова с зависти стреляли,
Но помнит их Россия всё равно.
Не нравится, ну что же, не читайте,
Мы все тут очень разные, увы,
А сплетни с подогревами молвы,
И крепкие подколки не кидайте...
Пишите и старайтесь, что есть сил,
Фигню и словоблудье не хвалите,
Возможно вы Поэт, но не в зените,
Сам Бог нас на таланты разделил.
И он лишь только ведает, поверьте,
Кому великим быть в ряду творцов,
Я верю в предсказанье мудрецов,
Что в Гении выходят после смерти.
Кто знает, как придётся: что, кому?
У творчества сквозь тернии дорога,
Порой, лежит за пазухой у Бога,
Но это всё известно лишь ему.
рецка на подколку
Кто знает, как придётся что, кому?
© Copyright: Алла Войнаровская, 2020
Свидетельство о публикации №120040209360
Свидетельство о публикации №120040209360
Рецензии