Стихни, сгинув, призрак городского шума;
Мысль, стихов моих, неси благую весть.
Ныне, человече, расскажу вам:
Кто же человек на деле есть.
Дух рождён. Ведомый в мастерскую,
Тащит мрамор внутрь, горяч и молод.
Вырезать себя, сломав рискуя,
хочет, но в руке кайла и молот.
Прочь года! На смену им стамеска
сообщает мрамору возвышенные речи.
Отвлекаться духу некогда и не с кем:
Он уже не рудокоп, а резчик.
И довольно стонов. В печь иконы!
Ныне (верьте!) человек в иконной раме.
На скульптуру смотрит:
Ecce
Homo!
От покоя смерти отсечённый мрамор.
Се человек
© Copyright: Савранский Станислав, 2020
Свидетельство о публикации №120040206993
Свидетельство о публикации №120040206993
Рецензии
