Словно с дерева лист...
Время прожитых дней, формируя года.
Кто то память свою, глубоко закрывает,
И не помнит о ней, позабыв навсегда.
Моя радость давно, словно канула в лету.
Когда был я с женой, не желал я другой.
И пока мне дал Бог, быть немного поэтом,
Я стихи сочиняю. Строка за строкой.
Мой задор до сих пор, не даёт мне покоя.
И мальчишеский пыл, красит щёки стыдом.
Мне вокруг говорят, что я большего стою,
Хотя сердце, как в панцырь, заковано льдом.
А святая любовь, что меня посетила,
И прекрасным цветком в моём сердце жила,
Повинуясь судьбе, на осколки разбила,
Отраженье своё... И затем умерла.
Как цыганский шатёр, мир красив и роскошен.
Многих женщин познал и собою увлёк.
От одних ушёл сам, а другими был брошен,
Но не смог найти той, что в былом не сберёг.
Мою душу давно, червь раскаянья гложет.
Я не смог детства дать, родным детям своим,
Но вернуть время вспять, и Господь нам не может,
Если б смог, я бы всё, отдал с радостью им.
Моя жизнь, как костёр, всех согрея...остынет.
Но рассыпавшись искрами, в царстве ночном,
Всех потомков моих, и остыв не покинет,
Может в образе прежнем, а может в ином.
Словно с дерева лист, календарь обрывает,
Время прожитых дней, формируя года.
Всё, что было со мной, пусть ни с кем не бывает.
Всё что будет со мной, мне не знать никогда.
Свидетельство о публикации №120040200330