а я больше не пишу ничего...
разве, так, вдруг, под вечер накатит.
как-то глухо в душе, как в гробу,
слёзы высохли кристаллами соли.
даже страшно оттого мне чуток,
прям, ходячий, чуть живой биоробот.
раньше звонкою струною звенел,
а сейчас, совсем оборванный что-ли.
разве я когда-то любил?
неужели был на это способен?!
я не чувствую крылья души,
да и душу не чувствую боле.
где-то теплится внутри уголок,
это памяти тихой лампада,
я в него ночами хожу
из реальности мрачной юдоли.
в жизни нету особых проблем,
в основном лишь одним заморочки,
с заявленьем на стол ухожу,
я отснятый материал в этой роли.
знай, что был на свете этом поэт
что тебе искал цветы повсеместно,
сам то он в порядке, живой,
только нет его больше оттоле...
Лампада
© Copyright: Иван Анатольевич Соколов, 2020
Свидетельство о публикации №120040201184
Свидетельство о публикации №120040201184
Рецензии