Третий окурок потух
В моей околевшей руке,
А я в рассужденьи пишу
Мыслей песню в моей голове.
Та песня не стоит похвал,
Не стоит овации бурной.
Не стоит бумаги, что я изорвал,
Хоть песенка вышла недурной.
Та песня о том,
Как приятно пером
расписывать странные строчки;
В рассудке скулить и о том, и о сём,
Как серые псы-одиночки.
Та песня поёт мне таинственный гимн
В завесе дневных сновидений.
И ясность скрывает чернеющий дым,
Для гимна не два объяснений.
Поэты, что духи, отличие только -
Насквозь их не видит никто.
Они все - как дым: руками хоть сколько
Махай - как вода в решето.
Разгадки той тайны, что в их головах
Не знают порой они сами:
Блага называют все грязью в ногах
И дантевский ад - небесами.
Карма, дхарма; мана иль прана?
Тайною покрыт поэтов род.
"Не забирайте у стихов тумана:
Он, став дождём, от сухости их сбережёт."
Песнь о поэтах
© Copyright: Илья Чорный, 2020
Свидетельство о публикации №120040100456
Свидетельство о публикации №120040100456
Рецензии